第21章 端午（1/2）

里面没有钱，没有票证，只有一沓厚厚的纸。

最上面是一张泛黄的奖状：“周叙白同志，在作战中英勇顽强，荣立一等功。中国人/民解/放军某部，1969年10月。”

奖状

年轻的周叙白穿着军装，双腿笔直地站在训练场上，笑得露出一口白牙。

照片背面写着一行字：“留给未来的我——别忘记怎么笑。”

再

信封已经破损，邮戳模糊不清。

沈知意抽出信纸，只看了开头，手就开始发抖。

“叙白吾儿：见字如面。母病重，恐不久于人世。你父早年出海未归，母独力将你兄妹三人拉扯大，今你姐已嫁，你弟尚幼，唯你最是出息……”

信没有写完。

最后一行字被水渍晕开，只能辨认出几个零散的字：“……回来……见最后……”

沈知意猛地合上铁皮盒，像被烫到一样缩回手。她跌坐在椅子上，胸口剧烈起伏。

原来他也有回不去的家。

原来这世上每个人，都被一根看不见的线拴着，线的另一端是故乡、是亲人、是回不去的过去。

她把盒子按原样放好，关上抽屉，回到床上。

沈知意闭上眼，在潮声里慢慢睡去，梦里，她看见一根线。

从江南水乡到南海渔岛，从哥哥的手帕到周叙白的欠条，从泛白的蓝布包袱到生锈的铁皮盒子。

那根线绕啊绕，最后系在了铁皮屋的门把手上。

门虚掩着，海风穿堂而过。

而她和周叙白，都在等同一个问题的答案：

当过去追来，当未来未知，这根勉强维系着平衡的线，究竟能承受多少重量？

五月初五，南海渔岛的天亮得格外早。

沈知意凌晨便起了，用周叙白前日分到的糯米、林阿婆送来的咸肉和自己在礁石缝里摘的野箬叶，蹲在铁皮屋外的石头灶前包粽子。

她照着记忆里母亲的手法，将两片箬叶叠成锥形，填米、塞肉、捆扎，动作虽生涩，却格外认真。

这是她在岛上过的第一个端午，也是和周叙白共同度过的第一个节日。

屋门吱呀一声开了，周叙白拄着那根黄花梨拐杖走出来。

他今日换了件稍新的军绿色衬衫，目光落在沈知意手边那排青翠的粽子上，停留了片刻。

“村里有赛龙舟。”他突然开口，“用渔船改的，在码头那边。”

沈知意抬头，见他神色平静，眼底却像蒙着一层薄雾，看不真切。她想起这些日子听来的闲话，端午对周叙白来说，从来不只是节日。

“你去吗？”她问。

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